La hora aciaga

La cama sola.
El ojo muerto no inventa
sino que mora la noche bruna.

Empuña la esperanza esta breve espada
-lacónica respuesta que no sacia-
y de estocadas al aire no sangra el miedo
siquiera. Se reafirma y engendra nuevos dolores.

La cama sola.
Tú en el quicio de la puerta. (Ya perdido)
Tan triste...

Ésta es la hora aciaga,
cuando se funden las luciérnagas
y terminan vaciándose de sueños las utopías.
Autor: Elisa Berna Martínez